Feuer frei!

Lo que significa en alemán "fuego a discreción", y que da título a una de las más apabullantes canciones del grupo Rammstein. Este servidor de todos vosotros tuvo la ocasión de vivir anoche el arranque de su gira en el Palacio de los Deportes de la Comunidad de Madrid, donde uno de los momentos culminantes fue justamente la interpretación de ese tema.

Lo he contado con más detalle para los amigos de elmundo.es. Podéis leerlo aquí.

This Is It (our apologies, Michael)

Confieso que cuando me enteré de la muerte de Michael Jackson, y de la causa probable del luctuoso suceso, pensé que era el triste acto final de un ser que así completaba un declive iniciado mucho antes y sostenido imparablemente a lo largo de la última década.

Confieso, también, que cuando lo vi llegar en aquel avión, hace unos años, para ser fichado por la policía y enfrentarse a los cargos de abuso de menores presentados contra él, pensé que era el justo escarmiento que la megaestrella malcriada recibía por haberse creído por encima de los demás mortales y haberse abandonado a sus morbosas inclinaciones.

De esto último ya me arrepentí cuando el niño supuestamente víctima de estos abusos los desmintió, hace poco, y declaró que la denuncia había sido una extorsión urdida por el padre.

Y de todo lo demás me he arrepentido al ver This Is It, la película que recoge los ensayos de la que iba a ser su inminente gira mundial. MJ no estaba en ningún declive, sino en su plenitud como artista y en la cota más alta de su nobleza como ser humano. Zarandeado por la adversidad y el dolor, a sus 50 años, había reemplazado la fuerza de su juventud por la sabiduría deslumbrante del genio más completo que nunca haya dado el pop. Seguía siendo un bailarín excelso y un músico soberbio. Y su película, además de una lección sobre la exigencia y la intensidad que requiere la creación artística, es un regalo, un derroche de amor al arte y al prójimo. Aún podéis verla durante unos días. No os la perdáis. Aparte de la formidable película argentina El secreto de sus ojos, es lo más bello y emocionante que puede verse ahora en nuestros cines.

Perdónanos, Michael, porque no sabíamos lo que hacíamos.

Bolševikova Slabina

Más o menos así es como se dice en checo La flaqueza del bolchevique, el título de la novela que acaba de traducir y publicar en ese idioma la editorial Garamond. La verdad es que ya me hizo mucha ilusión que saliera en ruso (el primer idioma al que se tradujo), pero no puedo olvidar, quizá caprichosamente, que esta a la que ahora se vierte era la lengua a la que Milena traducía a Kafka. Espero que me dejéis celebrarlo, y hasta conmoverme un poco.

Abrazos.

Santiago Negro / Getafe Negro

En fin, puedo explicar esta vez por qué llevo semanas sin pasarme por el blog. Del 13 al 19 de octubre estuve en Santiago de Chile, en mi calidad de comisario español del primer festival Santiago Negro. Un acontecimiento memorable, qué voy a decir yo. El magnífico equipo chileno del festival, y el impulso del director del Centro Cultural de España en Chile, Andrés Pérez Sánchez-Morate, y la inteligencia del comisario chileno, Ramón Díaz Eterovic, lo hicieron posible. Y mis estupendos cómplices españoles, no quiero olvidar a ninguno: Juan Madrid, Andreu Martín, Juan Bolea, Domingo Villar, Kama Gutier y Mercedes Castro. Sobre cómo salió, escuchad a los chilenos, navegad por la blogosfera. Yo debo callar aquí.

Y del 21 al 25, con sólo un día en medio para venir y pasar el jetlag, Getafe Negro. De éste voy a decir menos aún. Mirad los blogs, la prensa, etcétera. Sólo resaltaré la profesionalidad, inteligencia, simpatía y amenidad de mis colegas suecos, con los que aparezco en la foto de arriba (bueno, con los más jóvenes de ellos). Vinieron Maj Sjöwall, Thomas Kanger, Asa Larsson, Mari Jungstedt, Jens Lapidus, y la viuda (moral, que no legal, de Stieg Larsson), Eva Gabrielsson, que supo emocionar durante dos horas a 200 personas.

Hasta nos sacaron en la tele:

Para cerrar esta entrada, una foto de la performance inaugural de Santiago Negro, con los dos comisarios atados y sometidos a hábil interrogatorio por unos despiadados policías (por suerte, eran actores, y los puñetazos fingidos, pero cantamos igual).

Abrazos fatigados pero felices.

El videojuego al revés

Bueno, y he aquí otro libro, que es cualquier cosa menos un libro más. Es el primero que escribo junto a mi hija Laura, a partir de una idea y un argumento 100 por 100 suyos, sobre el que trabajamos ambos juntos para darle forma a un texto que ha ilustrado con su elegancia, su luz y su delicadeza de siempre la simpar Violeta Monreal.

Abajo una imagen de los felices escritores. En cuanto al libro, acaba de aparecer. Espero que lo disfrutéis, sobre todo los que tengáis pequeños en casa. Y en cuanto a los grandes, a mí me ha servido para aprender, sobre todo cómo ven ellos los videojuegos, y cómo éstos van nutriendo en ellos un imaginario que no tiene por qué ser nocivo.

Más info, pinchando aquí. Abrazos a todos.

Kafka On The Road

La foto está hecha en un área de servicio de Gavà, muy cerca de mi casa barcelonesa. Tiene su punto, aunque si uno lo piensa bien, tampoco es tan improbable que haya un checo que se dedique al transporte y tenga ese apellido.

He estado dos meses sin pisar el blog. Tenía un buen motivo, que me alegra compartir con quien pueda dejarse caer por aquí. Estaba en el camino, como el camión de la foto; en parte en sentido literal, y en parte en sentido figurado, terminando una novela. Ya está lista. Se llama La estrategia del agua y es la quinta de Bevilacqua. Si el editor se atiene a su programa, el 4 de marzo de 2010 en las librerías.

Abrazos a todos.

Baelo Claudia - El puente

Algunos la conocerán. Está en plena playa de Bolonia, en Cádiz. Era una ciudad bastante aparente, con su teatro y todo, y también el puerto del que se partía hacia Tingis, la capital de la Mauritania Tingitana, cuando ambas orillas del estrecho donde se abrazan el Mediterráneo y el Atlántico eran la misma cosa, Roma. Al fondo en la foto, aunque algo borroso (justo encima de las adelfas), se ve África.

En la foto de más abajo, tomada desde un mirador cercano a Tarifa, se ve mejor. A la derecha, el Yebel Musa (o monte de Muza), el compañero del otro lado del peñón de Gibraltar (o monte de Tarik). Antes de llevar el nombre de dos moros, estos pedruscos insignes eran las famosas columnas de Hércules de los antiguos. Lo que se ve a la izquierda en la foto, esa ciudad blanca con otro monte adosado, es Ceuta, un trozo de España al otro lado del agua.

Siempre que me asomo a este balcón, a esta calle de agua entre Europa y África, imagino un puente encima. El día que exista, el día que las dos orillas se conecten a través de una vía física (aunque sea de peaje) éste será otro mundo. Para mí, mucho mejor. Pero otros, y demasiado poderosos, temen ese momento. Ojalá no nos impidan llegar a verlo. Mientras tanto, en su homenaje, ahí va otra foto: Gibraltar, con un animal mucho más sabio que ellos.